Тверской поэт Олег Горлов начал писать стихи в пику женщинам

Олег Горлов никогда не работает с оригиналами документов, потому что знает: вдохновение приходит внезапно и так же стремительно уходит. Чтобы записать ускользающую рифму, в ход идет все, что под рукой.

В городе Олега знают и «физики», и «лирики». Одни - как заместителя управляющего отделения Пенсионного фонда по Тверской области, другие - как поэта, издавшего не один поэтический сборник.

10 апреля поэту и чиновнику исполняется 50 лет. Свое первое стихотворение он сочинил еще в детском саду в возрасте пяти лет.

- Я изменил одну строчку в стихотворении Агнии Барто, - смеется Олег. – Помните: «И скачут лягушки за мной по пятам и просят меня: «Прокати, капитан». Гордо прочитал их маме – она у меня учитель русского и литературы. И она огорчила меня, сказав, что моими стихами их назвать нельзя.

Маму можно считать главной музой Олега. Именно с ее подачи он и начал писать всерьез и надолго.

- Однажды вечером она проверяла тетрадки на кухне, - вспоминает поэт. – И поделилась со мной восторгом по поводу сочинения одной девочки, которая написала его в стихах. Меня задело за живое: как это девчонка написала, да еще мама ею восхищается… Что я хуже, что ли?!

Да и тема была. Накануне пятиклассник Олег, играя, застрелил птицу. Веселая игра обернулась трагедией. Тогда мальчишка впервые задумался о том, что смерть безвозвратна.

- Пожалуй, тема жизни и смерти навсегда стала основной в моем творчестве, - заметил Олег Горлов. – Но это не значит, что в ней нет места лирики. Женщина и любовь во все времена вдохновляли на творчество, и я не исключение.

Жена Ольга не всегда узнает в лирических героинях мужа-поэта себя и, бывает, ревнует. Но литературные страсти стихают, когда семья начинает говорить о работе, строительстве, проектах и свойствах материалов…

Редакция «Комсомольской правды» поздравляет Олега Горлова с юбилеем. Желаем поэтического вдохновения, мира и согласия в семье, успеха в делах.

Осень

И снова осень. Буйный листопад

Опять выводит грустные мотивы.

О том, что лета не вернуть назад,

Листвой над прудом молча плачут ивы.

Сосновый бор сквозь просеку-пробор

Обходит ветер сонною молитвой.

Ну а вокруг таких цветов набор,

Что никакой не передать палитрой.

Вот это красный, жёлтый, а за ним

Оранжевый, коричневый, зелёный.

Засохший дуб, наш старый нелюдим —

И тот застыл, немало изумлённый.

Когда бредёшь знакомою тропой

И под ногами слышишь шёпот листьев,

Поймёшь, что лес прощается с тобой,

Тебя до самых чистых тайн возвысив.

Он весь раскрыт, он гол перед тобой,

А потому тебе родней и ближе...

Ты говоришь, но тут же сквозь покой

Листва напомнит: “Тише, тише, тише!”

И исключая впредь мою вину,

Лес всё устлал пушистым тёплым мохом,

Чтоб не спугнул я эту тишину

Случайным шагом иль случайным вздохом.

Вот лес и я. И мы молчим вдвоём,

Бредя сквозь жизнь, сквозь чудо и сквозь осень.

Спасибо, лес, за сказочный приём,

За те ковры, что мне под ноги бросил.

Забудем грусть. И к озеру прильнём,

Наполним грудь восторгом и движеньем,

И до морозов раздвоимся в нём,

Оставшись там прекрасным отраженьем.

Но озеро, насупив берега,

Не признаёт пылающего гостя,

И словно от движенья ветерка

Морщинит лоб, являя недовольство.

Проснись скорей да погляди вокруг!

Где раньше только звёздочки мерцали,

Веснушки листьев высыпали вдруг

На томном и божественном зерцале.

Здесь облака пушистой белизной

И неба отдыхающего просинь

Хотят опять нас соблазнить весной...

Но мы-то знаем, что настала осень,

Что солнце светит, да негорячо,

Что нет в ручье былого пересуда.

Мне лес положит ветку на плечо

И позовёт: давай уйдём отсюда.

Давай мечтать, давай поговорим

О том о сём, о чуде нашей жизни.

Давнишний друг мой, он неповторим

В своём неистребимом оптимизме.

Но разве мне не этим дорога

Его шутливой выдумки весёлость,

Когда коряга выставит рога,

И тишину взорвёт лосиный голос?

Кто там затих средь бронзовых листов?..

И тут же притаившийся орешник

Ответит треском сломанных кустов,

Как строящий проказы пересмешник.

Да, лес прекрасен, что ни говори,

Но ведь совсем, совсем немного минет,

Пройдёт неделя-две, от силы три,

И он поблекнет, сгорбится, поникнет.

Холодный дождь в пугающей тиши

Подёрнет всё блестящей паутиной,

И голых веток серые ерши

Колючей заколышутся щетиной.

Оставь, мой лес, меня наедине

С самим собой до нового свиданья,

Чтоб я забылся, чтоб казалось мне,

Что я придумал это увяданье.

Как будто каждый лист и каждый куст

Пахуч и свеж, и в радостном расцвете

Слетает с их зелёных лёгких уст

Весёлый шелест о грядущем лете.

Как будто наши встречи впереди,

И прошлого ещё не давит бремя.

Ну а пока немного погоди.

Я ухожу, оставь меня на время.

И лишь когда ко мне в который раз

Придёт стихов недюжинная смелость,

Ступай ко мне такой же, без прикрас,

Чтоб нам любилось, ликовалось, пелось.

И пусть зима, и ты седой давно,

Но наши души памятью очистив,

Мне распахнёт печальное окно

Нежнейший говор облетевших листьев.

г. Тверь